Handshake

Deitada em sua cama, olhava fixamente o teto. Precisava relaxar. Conhecia cada detalhe daquelas antigas madeiras sobre sua cabeça. Era sempre assim. Quando algo a perturbava, contar cada risquinho e prego a faziam esquecer por alguns segundos da aflição que preenchia seu peito. Porém aquela tarde foi diferente. O teto, embora o mesmo, não era mais o mesmo. Seus múltiplos tons de marrom, que carregavam uma história do que um dia fora uma árvore, não atuavam mais como seu refúgio. Contar cada risco e prego parecia inútil. Na verdade não parecia, ela sabia que realmente era. Percebeu que as memórias eram fortes demais para adormecerem, por isso sua mente também não adormecia. Entendia que seu refúgio era outro, porém tão longe, longe, longe. O que fazer? Ela não conseguia continuar assim. E num ato impensado fechou todas as janelas, apagou as luzes, trancou a porta e saiu.

A chuva estava fina, fria. Ao atravessar os limites do portão, imaginou se realmente iria fazer isso, -que loucura- imaginou ela. Algumas quadras mais longe, sentiu a chuva intensificar. Poderia voltar, ainda estava perto de casa, poderia desistir, ou poderia ser feliz. Então sorriu. Correu com a pressa que nunca sentiu antes. Ouviu dizer que se corresse na chuva iria molhar-se muito mais. Mas isso já não importava. Ela não poderia demorar, pois cada minuto a menos para chegar era um minuto a mais ao seu lado. Ninguém sabia onde ela estava. Era perigoso. Era arriscado. Era seu ponto de equilíbrio.

Os carros passavam rápidos. Não havia ninguém andando pela rua. Quem sabe uma ou duas senhoras com seus inseparáveis guarda-chuvas. E ela, com os cabelos úmidos, respiração ofegante e um sorriso nos lábios vermelhos, em consequência da circulação rápida. Entre a visão embaçada e os cabeços molhados ela o avistou. Seu coração estava calmo e acelerado. A aflição que sentia no mesmo instante dissipou-se. No encontro daqueles olhos certificou seu refúgio. Chegou ao seu lado. Ele a viu, nada pronunciou, não esperava tal atitude. Então ele se levantou e apertou sua mão. Parecia um simples aperto de mão. Sim, quem sabe era realmente um simples aperto de mão. Não para ela, que naquele momento sentia o toque daquela mão apertar a saudade para abrir espaço para a alegria.

A sorte de ser

Lembro-me sempre de uma misteriosa cigana, que um dia pediu para ler a sorte em minha mão. Pouco acreditava em sorte. Naqueles minutos preenchidos por sua voz cansada, um pouco rouca e algumas frases já ditas para tantas outras pessoas, não era seus devaneios sobre meu futuro que prendiam minha atenção. Entre seus rendados e fitas, estava um leque colorido, enfeitado, com vários desenhos. O brilho que refletia era determinado pela maneira que era movimentado. Sempre comparo esse leque com minha vida. Há tantas opções, tantos caminhos a seguir e tantas consequências possíveis. Tanto aquele leque, como minha jornada, movimentava-se a partir das direções em que era posicionado. Então a beleza da dança das mãos adornadas com belos leques é ofuscada. Mostram-me um rumo a seguir, uma carreira padrão a buscar, com quantos anos casar e quantos filhos ter. Indicam-me comprar o carro do ano, uma casa de dois pisos para jovens, térrea para os mais velhos. A roupa da moda, o restaurante indispensável, a música certa a cantar. Porém é isso que eu quero? Há tanta liberdade e tão pouca censura. Nunca foi tão possível expressar abertamente os sentimentos, revelar as ideologias mais destoantes. Porém a manipulação dos padrões de vida continua igual. A grande maioria da população continua igual. As informações chegam rápidas demais e poucos conseguem acompanha-las. Tenho medo de não conseguir acompanha-las também. De perder o voo da minha felicidade ao plantar-me em um jardim adubado por sonhos de outras mentes. Entre medos e leques, algo me conforta. Sei tudo o que não sou, crenças que não acredito, medos que não possuo. E o que sou, minha missão neste planeta? Não faço a mínima ideia. Mas, e tu, sabes o que realmente és?