A sorte de ser

Lembro-me sempre de uma misteriosa cigana, que um dia pediu para ler a sorte em minha mão. Pouco acreditava em sorte. Naqueles minutos preenchidos por sua voz cansada, um pouco rouca e algumas frases já ditas para tantas outras pessoas, não era seus devaneios sobre meu futuro que prendiam minha atenção. Entre seus rendados e fitas, estava um leque colorido, enfeitado, com vários desenhos. O brilho que refletia era determinado pela maneira que era movimentado. Sempre comparo esse leque com minha vida. Há tantas opções, tantos caminhos a seguir e tantas consequências possíveis. Tanto aquele leque, como minha jornada, movimentava-se a partir das direções em que era posicionado. Então a beleza da dança das mãos adornadas com belos leques é ofuscada. Mostram-me um rumo a seguir, uma carreira padrão a buscar, com quantos anos casar e quantos filhos ter. Indicam-me comprar o carro do ano, uma casa de dois pisos para jovens, térrea para os mais velhos. A roupa da moda, o restaurante indispensável, a música certa a cantar. Porém é isso que eu quero? Há tanta liberdade e tão pouca censura. Nunca foi tão possível expressar abertamente os sentimentos, revelar as ideologias mais destoantes. Porém a manipulação dos padrões de vida continua igual. A grande maioria da população continua igual. As informações chegam rápidas demais e poucos conseguem acompanha-las. Tenho medo de não conseguir acompanha-las também. De perder o voo da minha felicidade ao plantar-me em um jardim adubado por sonhos de outras mentes. Entre medos e leques, algo me conforta. Sei tudo o que não sou, crenças que não acredito, medos que não possuo. E o que sou, minha missão neste planeta? Não faço a mínima ideia. Mas, e tu, sabes o que realmente és?